那个家散文随笔

　　我把一只烧鸡塞进车篓，又将一箱纯牛奶牢牢地捆在电动车后座上，伴着微凉的晨风，一路疾驰，去娘家看望年迈的父母。

那个家散文随笔

　　在街边锁好车，我推开虚掩的大门。趴在地上的老黄狗飞快地跑到我身边，摇着尾巴冲我“汪汪”叫。母亲迎了出来，她穿着泛白的花衬衣，系一条旧围裙。“丽，你来啦！”那满是皱纹的.脸瞬间灿烂成一朵盛开的菊花。

　　我跟着母亲走进厨房。“累了吧，快坐这儿歇歇。”她从绳子上取下一条毛巾，弯腰抹去凳子上的灰尘。她坐在灶台前，引燃柴火开始做饭。“我来吧？”“你穿得干净，就别摸了，柴火老脏。”

　　我在院子里溜达。老屋曾是那条街上最排场的房子，如今已破旧不堪。邻居家土坯墙上的那个小洞，小时候，哥哥曾从里面掏出过麻雀蛋。窗台上装沙子的小铁碗不是我小时候的饭碗吗？那些旧日时光，似乎近在咫尺，又远在天涯。

　　父亲回来了，他一身旧衣，骨瘦如柴，背驼得像张弓，看见我，眼睛一亮，呵呵地笑着。

　　午饭很简单，金黄的玉米面汤，炖得稀烂的茄瓜，母亲昨天烙的饼馍，我带的烧鸡。

　　我们边吃边聊，我吃得津津有味，那是一种久违了的亲切。饭后，母亲去看庄稼，父亲去地里铲韭菜。我收拾完厨房，走进以前的闺房，躺在床上，竟沉沉地睡去。

　　“不早了，起来吧。”听到父亲在院子里喊，我赶紧起来。“韭菜择好了，你妈给你装了袋玉米面，面包捎回去让孩子吃。”他指着满满一车篓东西向我交代。

　　父亲把我送到大门外，一再叮咛，路上车多，慢点儿骑，注意安全。

　　我整日穿梭于单位和自己的家，那个家，很少顾得上回。我常常在夜深人静的时候，默默地想它。想父母盼我回家的眼神，想他们的唠叨，想我的过去。那个家，早已融入我的血液，我深深地想它，直到生命的尽头。

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